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Conto " Pico, a montanha vulcânica"

Pico, a montanha vulcânica (capítulo VI)

quequeasextafeira

Venho à tona e estás à minha frente, coloco as mãos no teu ombro instintivamente. Seguras-me pela cintura fazendo com que ficássemos colocados um ao outro. Num segundo, senti-me estátua de gelo na Noruega, e no outro, água doce a escorrer na montanha. Era vida que nascia da água como no princípio de todas as coisas. Somos interrompidos pelo velho vigia dos baleeiros dizendo que espera por ti, ao pôr do sol. Saio da água com a sensação de tudo não ter passado de uma ilusão e fui tomar um duche. No Pico, os baleeiros parecem estar por todo lado. Não os vês, mas podes senti–los, há no ar uma espécie de prisão e libertação. Esta ilha dos Açores, tanto é nostalgia como alegria. Trago um vestido branco cheio de dedadas que recriam impressões digitais, feito pela viúva do baleeiro. O tecido fora-lhe oferecido pela mulher de um americano. Percebi que tinhas ficado fascinado, mas nada disseste, saindo apressado para ir ter com o octogenário.

Ao amanhecer, já estás a tomar café quando entro na cozinha. Dás-me uma chávena de chá preto Gorreana, dizendo: – Está quente, não a partas. Tens aí a minha marca, faz com ela o que quiseres. – O teu olhar é desafiador. A chávena era igual ao meu vestido. Agradeço com os olhos brilhantes de emoção e um sorriso malandro. Imediatamente, fico com um semblante desiludido e pensativo. Lembrei-me da Rosário e da noite de amor contigo, que me descreveu. Não fazia sentido, mas tinha ido passar uns dias ao Faial, para se afastar de ti, de mim ou dos dois…nem se despediu, mas tenho a certeza que foi por isso. Levantas-te e empurras a cadeira com firmeza, puxas-me pela mão porta fora. Mal pisamos a rua solto com força a mão e lanço-te um olhar reprovador. Devolves-me o mesmo olhar e com voz de quem parecia ter as cordas vocais a ferver, dizes: -Vou-te provar, literalmente, para que nunca mais desconfies de mim nem por um milésimo de segundo.Vamos! – Às vezes parecia que me lias os pensamentos. Não te reconhecia, mas havia algo em ti, em mim, que me fazia deixar levar como vento forte que arranca pétalas de girassol. quequeasextafeira

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No Pico, a montanha vulcânica

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Um dia vou convidar-te para uma prova de vinhos, em minha casa, na montanha vulcânica. É uma casinha feita de rochas basálticas, com portadas cor de cereja nas janelas. Tem um pátio de rochedos onde batem as ondas, formando duas piscinas naturais. É uma casa simples, mas confortável. Quando chegares, estarei na minha pequena biblioteca. Consegues avistar-me a alguns metros. Cada divisão tem duas janelas opostas, onde de imediato o teu olhar as atravessa e só pousa naquele tom de azul (sem significado literário) do mar. Não precisas de tirar os olhos do imenso oceano para me veres, como eu não preciso de olhar para trás para saber que és tu. Reconhecemos muito bem o perfume do corpo de cada um, sem nunca termos pecado.

Chegaste numa manhã quente e soalheira, embora se aproximasse o Outono. Não trazias bagagem (como te pedi), apenas uma mochila às costas e uma lata de conserva na mão, onde estava escrita a minha morada. Desci as escadas de madeira tosca, vestia um vestidinho com malmequeres minúsculos, bordados pela viúva de um baleeiro. Tinha-lhe pedido um vestido como quem vê nascer o Sol. Os picoenses têm uma sensibilidade que nos transcende. Só parei à tua frente. Esperei para ler o teu olhar para assim medir o tamanho do meu sorriso. Ainda me surpreendes. Estavas mais bonito do que nunca. A luz imbatível do Pico, salienta as tuas doces feições, a cor bronzeada da tua pele. Em cima da mesa, estavam duas chávenas e um bule, pintados com conteiras, a flor trazida por visitantes, dos Himalaiyas. Estavam tão perfeitas que pareciam reais. Eram feitas por um senhor octogenário, antigo vigia das baleias, ao pôr-do-sol. Só mais logo, quando o Sol se puser, é que vais perceber esta e outras artes exclusivas desta ilha. Dizia-te com entusiasmo e doçura enquanto caminhavas em direção ao mar, despindo a camisa, as calças, mergulhas como se fosses trincar um cachalote. Que visão tão perturbadora e assustadoramente erótica. Ainda estática, como se estivesse a sentir um sismo, dizes-me para não contar contigo para ver o pôr-do-sol, não ias estar em casa. Virei-me para não constatares a desilusão, a tristeza, a surpresa na minha cara.

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